É difícil descrever o primeiro mês com um novo filho em casa. Tudo parece irreal, uma mistura de viver num sonho com injeções de amor e de oxitocina com alguns medos e o sentido da vida posto em perspectiva. De querer por os pés na terra mas ainda não ser capaz. De querer fazer “vida normal” e ao mesmo tempo não querer sair deste estado. O embrulhanço já falado.

Gerar uma vida não é banal. Nem ao primeiro, nem ao quinto, nem o será certamente ao décimo. E por isso, tudo no mundo passa para segundo plano. Por isso não tenho escrito por aqui. Por isso não me apetece muito ir a jantaradas. Por isso não faço tantas coisas como fazia. E se calhar tenho de comprar biscoitos. E cereais. E por isso isto e por isso aquilo. E que se lixe.

Demorou até conseguir perceber que apesar de já ter passado de um mês não temos de fazer vida “normal”.

Tem sido dos melhores meses da nossa vida. E não há privação de sono que me faça hesitar um minuto ao dizer isto.

Agora, devagar, começo a deixar o mundo entrar de volta em mim. Sem pressa. Porque viver devagar também é isto. Só estar. Curtir. E estamos assim os sete a dar uso ao nome do livro que escrevemos. Enquanto a vida toda entra em nós, também devagarinho.